This post is about dreams & dreaming …related to the Song: Warum ist die Banane krumm?
Der Mann, der immer Warum fragte
Ein Märchen für kluge Kinder und die wenigen Erwachsenen, die das Kind in sich nicht vergessen haben.
Nach Art des Holden Caulfield, notiert während des Redens, wie Kleist es in seinem bekannten Essay empfahl.
Die Wahrheit ist, dass mir in dieser Welt nicht zu helfen ist … (Brief an die Schwester vor seinem Suizid am Wannsee)
Also gut. Ich erzähl euch jetzt diese Geschichte, aber ich warne euch gleich: Ich weiß noch nicht, wie sie aufhört. Das ist nämlich das Ehrliche daran. Kleist — das war so ein Typ, der schon vor zweihundert Jahren draufgekommen ist, dass man beim Reden denkt, nicht vorher. Die meisten Leute tun so, als hätten sie alles schon fertig im Kopf, bevor sie den Mund aufmachen. Das sind die Phoneys. Die gibt’s überall, aber in New York City gibt’s davon besonders viele, das kann ich euch sagen. Einer wohnt ja im Trump – Tower in der besten Wohnung und schaut morgens ueber den Central Park.
Neulich wurde dieser Phoney erneut ins Weisse Haus gewaehlt, die Wohnung hat er fuer die huebsche Stewardess reserviert, wie heisste sie noch gleich, Melanie oder sowas, die Wohnung also nicht vermietet, die Kohle braucht er schlicht gesagt nicht (mehr), seit er POTUS ist.
Aber fangen wir an.
Es war einmal ein Mann in New York City — und wenn ich sage New York City, dann meine ich wirklich New York, nicht das New York aus den Filmen, wo alle in riesigen Wohnungen leben und aus dem Fenster auf den Central Park schauen und Dinge sagen wie “fabelhaft” oder “wir müssen das unbedingt tun, Schatz.” Nein. Ich meine das echte New York, wo der Dampf aus den Gullideckeln kommt wie aus dem Mund eines Riesen, der gerade aufgewacht ist und noch nicht weiß, wo er ist. Ich meine das New York, wo die Leute in der U-Bahn so tun, als wären sie allein auf der Welt, während sie mit dem Ellbogen in deiner Rippe stecken.
In diesem New York also lebte der Mann. Dann wohnen viele Maenner, weiss ich, auch Trump ab und zu, mit Melanie oder so.
Er hatte einen Namen, aber den hat er meistens vergessen. Nicht weil er alt war, obwohl er das auch war, so ein bisschen, sondern weil Namen ihm immer verdächtig vorkamen. Warum heißt etwas so, wie es heißt? Warum nennen wir einen Hund Hund und nicht Wuff oder DasDingnebenderCouch? Warum ist eine Tasse eine Tasse und kein Mund für Flüssigkeiten? Solche Fragen stellte er sich ständig, und deshalb vergaß er manchmal, wie er selbst hieß.
Die Leute in seiner Straße nannten ihn einfach “den Mann, der immer Warum fragt.” Das klang nicht besonders freundlich, aber es war zumindest ehrlich. Und Ehrlichkeit, das muss man in New York schon sehr sehr hoch einschätzen.
Eines Morgens, es war so ein grauer Dienstagmorgen, die schlimmste Sorte Morgen, weil der Montag schon vorbei ist, aber das Wochenende noch kilometerweit weg, ging der Mann zum Kiosk an der Ecke 82nd und Columbus Street, um eine Zeitung zu kaufen.
“Drei Dollar fünfzig,” sagte der Mann am Kiosk. Er hieß Miguel und kannte den Mann schon seit Jahren. Er wusste, was jetzt kam.
“Warum?” sagte der Mann.
Miguel seufzte. Nicht unfreundlich, eher so wie man seufzt, wenn man eine schwere Kiste zum vierten Mal die Treppe hochträgt. “Weil das der Preis ist.”
“Aber warum ist das der Preis? Gestern war es drei Dollar zwanzig.”
“Inflation.”
“Warum?”
Miguel reichte ihm die Zeitung. “Nehmen Sie einfach. Heute ist sie umsonst. Ich hab keine Zeit für Warum.”
Das war das Problem, fand der Mann. Alle hatten keine Zeit für Warum. Die Leute rannten durch die Stadt mit ihren Kaffees in Pappbechern, Warum eigentlich Papier, warum nicht Glas, warum trinkt überhaupt jeder im Gehen, als ob Sitzen Versagen bedeutet, und taten so, als wären die Antworten auf alle Fragen schon längst irgendwo gespeichert, in einer Cloud oder in einem Harvard-Abschluss oder in den Augen eines sehr selbstsicheren Mannes im Fernsehen.
Der Mann setzte sich auf die Stufen vor dem Museum of Natural History. Das macht er öfters. Die Dinosaurier drinnen stellten ihm nämlich keine Fragen, und das fand er angenehm. Aber sie beantworteten auch keine, was weniger angenehm war.
Ein Kind, vielleicht sieben, acht Jahre alt, mit einem roten Anorak und einer sehr ernsten Miene, setzte sich neben ihn.
“Warum sitzen Sie da?” fragte das Kind.
Der Mann schaute das Kind an. Dann lächelte er zum ersten Mal an diesem Dienstagmorgen.
“Gute Frage,” sagte er. “Ich weiß es nicht genau. Ich glaube, weil die Welt von hier aus etwas übersichtlicher aussieht.”
“Tut sie das?”
“Nein, eigentlich nicht. Aber man hofft es.”
Das Kind nickte. Es schien das vollkommen vernünftig zu finden. “Ich frage auch immer Warum,” sagte das Kind. “Meine Lehrerin sagt, ich soll damit endlich aufhören.”
Und hier, hier müsst ihr jetzt gut zuhören, weil das der wichtigste Moment in dieser Geschichte ist, auch wenn sie so tut, als wäre sie noch mittendrin.
Der Mann sagte: “Deine Lehrerin ist echt phoney.”
Das Kind sah ihn an. “Was ist eine Phoney?”
“Jemand, der aufgehört hat zu fragen, warum er tut, was er tut. Und weil er aufgehört hat, kann er nicht mehr ertragen, wenn jemand anderes nachfragt.”
Das Kind dachte eine Weile nach. “Aber warum hören die auf?”
“Weil es ihnen jemand beigebracht hat. Dem jemand vor ihnen hat es auch jemand beigebracht. Das geht so weit zurück, dass niemand mehr weiß, wer damit angefangen hat. Irgendein Erwachsener, der selbst sehr müde war und sehr beschäftigt und dem das Warum des Kindes das Schlimmste schien, was man ihm antun konnte.”
Jetzt muss ich kurz was erklären, sonst verlier ich den Faden. Kleist, den ich schon erwähnt habe, und den kaum jemand kennt, was typisch ist fuer deutsche Schulen, der hat mal geschrieben, dass man mitten im Reden denkt. Nicht vorher. Man fängt an, und der Gedanke entsteht beim Sprechen, wie ein Weg, der unter den Füßen erscheint, während man geht. Das Maul ist dem Verstand immer eine halbe Sekunde voraus, und der Verstand hechelt hinterher und tut dann so, als hätte er das die ganze Zeit so gewollt.
Das ist eigentlich wunderbar, wenn man’s bedenkt. Es bedeutet nämlich: Du weißt nie genau, wohin du gehst, bevor du losgehst. Das klingt nach Chaos, aber es ist in Wahrheit das Gegenteil von Phoney. Phoneys wissen immer schon, was sie sagen werden, bevor sie es sagen. Deshalb klingen sie so glatt. Deshalb ist man hinterher so leer. Sie sprechen eigentlich nur noch in diesen Bubbles ohne jeden Sinn. Finde ich jedenfalls. Mein Vater sagt bei den Nachrichten immer: Einfach Bullshit …
Der Mann auf den Stufen haette das nie so formuliert oder sagen koennen, aber er lebte geanu so. Er dachte lamge nach.
“Kommen Sie manchmal ans Meer?” fragte das Kind unvermittelt.
“Ich wohne nah am Meer,” sagte der Mann. “Also, ich wohnte nah an einem. Jetzt wohne ich hier in dieser Stadt.”
“Vermissen Sie das Meer?”
“Ja.”
“Warum sind Sie dann hier?”
Der Mann dachte lange nach. Das war eine gute Frage. Eine sehr gute. “Ich glaube,” sagte er sehr langsam, und ihr merkt, er denkt beim Reden, genau wie Kleist es beschrieben hat, “ich glaube, weil ich dachte, New York hätte die Antworten auf meine Fragen. Alle großen Städte sehen aus, als hätten sie Antworten. Alle diese Gebäude, alle diese beschäftigten Menschen, das sieht nach Wissen aus. Nach Richtung oder Orientierung.”
“Hat die Stadt die?”
“Nein. Es hat sehr gute Restaurants und sehr laute U-Bahnen und Menschen, die so tun, als hätten sie Antworten. Aber das ist was anderes.”
Das Kind aß einen Keks. Es hatte ihn aus der Tasche gezogen, ohne dass der Mann es bemerkt hatte. Ein Kind mit Keksen in der Jackentasche ist ein Kind, das Vorsorge trifft. Das fand der Mann sehr bemerkenswert.
“Was wäre die Antwort?” fragte das Kind, den Mund halb voll.
“Auf was?”
“Na, auf alles.”
Der Mann lehnte sich zurück. Über ihnen schrie eine Möwe, was in dieser Entfernung vom Wasser eigentlich unmöglich war, aber trotzdem passierte, weil Möwen sich um Wahrscheinlichkeiten nicht scheren.
“Ich glaube,” sagte er, “die Antwort auf alles ist: Frag weiter. Das ist unbefriedigend, ich weiß. Man will, dass die Antwort lautet: Liebe oder Gott oder Achtstunden Schlaf und ausgewogene Ernährung. Aber in Wirklichkeit ist das Fragen selbst die Antwort. Wer aufhört zu fragen, hat aufgehört zu leben. Der tut dann nur noch so.”
Jetzt kommen wir zu dem Punkt, wo andere Leute, die solche Geschichten schreiben wie E E Cummings, den Mann auf den Mond setzen würden.
Ihr wisst schon, der Mann, zu schön für diese Welt, zu weise, zu sehr Kind im Herzen, sitzt am Rand des Mondes, die Beine baumeln ins Nichts, und lächelt so ein Lächeln, das bedeutet: Ich hab’s verstanden, was ihr alle nicht versteht. Das ist sehr malerisch und auch romantisch. Das ist auch, wenn ihr mich fragt, eine ziemliche Sauerei.
Denn das ist der Trick der Phoneys: Sie romantisieren das Nicht-Dazugehören. Sie machen ein Poster draus. Der Träumer. Der Weise Narr. Der Außenseiter mit dem goldenen Herzen. Und dann kaufen ganz normale Phoneys dieses Poster und hängen es sich ins Büro, zwischen den Motivationskalender und das Foto vom Teambuilding-Ausflug, und fühlen sich eine Minute lang irgendwie tiefer als sie sind.
Nein.
Der Mann auf den Stufen des Museum of Natural History saß eben auf den Stufen. Er saß nicht am Rand des Mondes. Er roch nach Kaffee von vorhin und nach der U-Bahn von heute früh, und sein linkes Knie tat weh, wie es das seit Jahren tat, und er hatte keine besondere Erleuchtung erlebt, keine Vision, kein Licht vom Himmel.
Er hatte einem Kind zugehört.
Das ist alles.
Das Kind stand auf. “Ich muss rein. Meine Mutter wartet.”
“Natürlich.”
“Werden Sie morgen auch hier sein?”
“Vielleicht.”
“Ich würde gern noch mehr fragen.”
“Ich auch,” sagte der Mann.
Und das war die Wahrheit. Das war der ganze Kern davon, wenn ihr unbedingt einen Kern haben wollt, was ich verstehe, weil alle immer einen Kern wollen, weil die Schule uns beigebracht hat, dass jede Geschichte eine Moral hat, was meistens eine Lüge ist, aber hier ausnahmsweise stimmt:
Der Mann, der immer Warum fragte, war kein Heiliger und kein Mondkind und kein Weiser in der Einsamkeit. Er war ein Mensch, der sich geweigert hatte, mit dem Fragen aufzuhören, nicht weil er die Antworten nicht wollte, sondern weil er wusste, dass die Fragen das Leben sind. Nicht das Davor und das Danach. Der Moment, wo das Maul dem Verstand vorausläuft und man selbst nicht weiß, was als nächstes kommt.
Wer aufhört zu fragen, wird erwachsen.
Wer erwachsen wird, hört auf, sich zu wundern.
Wer aufhört, sich zu wundern, wird ein Phoney.
Und die Welt hat schon zu viele Phoneys. New York City allein hat mehr davon als jede andere Stadt der Welt, obwohl Zürich da eng aufholt, wenn ihr mich fragt. Und Berlin? Naja, einige dort sind wohl ganz ok, aber die meisten sind nach meiner Meinung auch Phoneys.
Der Mann blieb noch eine Weile sitzen. Die Möwe war weg. Der Dampf stieg noch aus den Gullideckeln. Ein Typ in einem sehr teuren Mantel lief vorbei und redete laut in sein Telefon über etwas, das sehr wichtig klang und es wahrscheinlich nicht war.
Stock Exchange, vermutlich.
Der Mann fragte sich: Warum haben wir Mäntel eigentlich mit so vielen Knöpfen gemacht, wenn wir sie nie zuknöpfen?
Und weil er keine Antwort wusste, und weil das gut war, stand er auf.
Er ging zurück in die Stadt.
Er fragte weiter.
Immer noch.
Das Märchen ist hier nicht zu Ende. Es hört nicht auf. Es geht weiter in jedem Kind, das seine Lehrerin damit in den Wahnsinn treibt, in jedem Alten auf Museumsstufen, in jedem Gespräch, das beim Reden denkt statt vorher. Das ist kein Happy Ending. Das ist besser als ein Happy Ending Das ist das echte Leben, und das fragt immer weiter. Und es fragt auch immer: Cui bono? Wer profitiert am meisten?
P.H. Bloecker · Gold Coast QLD Australia, 30 Mar 2026 · nach Art des Holden C und Salinger, in Erinnerung an Kleist und sein Grab am Wannsee zum Trotz aller adults, mostly phoneys.
Peter H Bloecker lebt mit seiner Frau Maria Ines seit 2015 an der Gold Coast in Queensland Australien.
Published Mon 30 Mar 2026.
Lesen laesst Fluegel wachsen.
The English Version:
The Man Who Always Asked Why
A fairy tale for smart children and the few adults who haven’t forgotten the child inside them.
In the manner of Holden Caulfield, noted down while speaking, as Kleist recommended in his well-known essay.
The truth is that there is no help for me in this world … (Letter to his sister before his suicide at the Wannsee)
All right then. I’m going to tell you this story now, but I’m warning you straight away: I don’t know yet how it ends. That’s the honest part of it. Kleist — he was one of those guys who figured out two hundred years ago that you think while you’re talking, not before. Most people act as if they’ve got everything ready in their heads before they open their mouths. Those are the phoneys. They’re everywhere, but in New York City there are more of them than anywhere else, I can tell you that. One of them lives in the Trump Tower in the best apartment and looks out over Central Park every morning.
Recently this phoney got himself elected back into the White House. He’s kept the apartment for the pretty stewardess — what was her name again, Melanie or something like that — hasn’t rented it out, he simply doesn’t need the money anymore, not since he became POTUS.
But let’s begin.
Once upon a time there was a man in New York City — and when I say New York City, I mean really New York, not the New York from the movies where everyone lives in enormous apartments and looks out the window at Central Park and says things like “fabulous” or “we simply must do that, darling.” No. I mean the real New York, where steam rises from the manhole covers like the breath of a giant who’s just woken up and doesn’t know where he is. I mean the New York where people on the subway act as if they’re alone in the world while their elbow is stuck in your ribs.
That is the New York where the man lived. Plenty of men live there, I know, Trump too, from time to time, with Melanie or whatever.
He had a name, but he’d mostly forgotten it. Not because he was old — although he was that too, a little — but because names always seemed suspicious to him. Why does something have the name it has? Why do we call a dog a dog and not woof or thatthingbesidethecouch? Why is a cup a cup and not a mouth for liquids? He asked himself questions like these constantly, and that’s why he sometimes forgot what he himself was called.
The people in his street simply called him “the man who always asks why.” It didn’t sound particularly friendly, but it was at least honest. And honesty, you have to rate that very, very highly in New York.
One morning — it was one of those grey Tuesday mornings, the worst kind of morning, because Monday is already over but the weekend is still miles away — the man walked to the kiosk on the corner of 82nd and Columbus Street to buy a newspaper.
“Three fifty,” said the man at the kiosk. His name was Miguel and he’d known the man for years. He knew what was coming.
“Why?” said the man.
Miguel sighed. Not unkindly — more the way you sigh when you’re carrying a heavy crate up the stairs for the fourth time. “Because that’s the price.”
“But why is that the price? Yesterday it was three twenty.”
“Inflation.”
“Why?”
Miguel handed him the newspaper. “Just take it. Today it’s free. I haven’t got time for why.”
That was the problem, the man thought. Nobody had time for why. People rushed through the city with their coffees in paper cups — Why paper anyway, why not glass, why does everyone drink on the move, as if sitting down means failure — and acted as if the answers to all questions had long since been stored somewhere, in a cloud or in a Harvard degree or in the eyes of a very self-assured man on television.
The man sat down on the steps in front of the Museum of Natural History. He does that often. The dinosaurs inside didn’t ask him any questions, and he found that pleasant. But they didn’t answer any either, which was less pleasant.
A child — perhaps seven, eight years old, wearing a red anorak and a very serious expression — sat down beside him.
“Why are you sitting there?” asked the child.
The man looked at the child. Then he smiled for the first time that Tuesday morning.
“Good question,” he said. “I don’t know exactly. I think because the world looks a little more manageable from here.”
“Does it?”
“No, not really. But one hopes.”
The child nodded. It seemed to find this perfectly reasonable. “I always ask why too,” said the child. “My teacher says I should finally stop.”
And here — here you need to listen carefully, because this is the most important moment in this story, even though it’s pretending to still be in the middle of itself.
The man said: “Your teacher is a real phoney.”
The child looked at him. “What’s a phoney?”
“Someone who has stopped asking why they do what they do. And because they’ve stopped, they can no longer bear it when someone else keeps asking.”
The child thought for a while. “But why do they stop?”
“Because someone taught them to. And someone taught that someone before them. It goes so far back that nobody knows who started it. Some adult who was very tired and very busy and who found a child’s why the worst thing that could be done to them.”
Now I need to explain something quickly or I’ll lose the thread. Kleist — who I’ve already mentioned, and who hardly anyone knows, which is typical of German schools — once wrote that you think in the middle of speaking. Not before. You start, and the thought comes into being while you’re talking, like a path that appears beneath your feet as you walk. The mouth is always half a second ahead of the mind, and the mind comes panting after it and then acts as if it had intended that all along.
That’s actually wonderful, if you think about it. Because it means: you never know exactly where you’re going before you set off. That sounds like chaos, but it’s really the opposite of phoney. Phoneys always already know what they’re going to say before they say it. That’s why they sound so smooth. That’s why you feel so empty afterwards. They basically only speak in those bubbles without any meaning at all. I think so anyway. My father always says when the news is on: Just plain bullshit…
The man on the steps could never have put it that way or said it like that, but that’s exactly how he lived. He thought for a long time.
“Do you ever go to the sea?” the child asked suddenly.
“I live near the sea,” said the man. “That is, I lived near one. Now I live here in this city.”
“Do you miss the sea?”
“Yes.”
“Why are you here then?”
The man thought for a long time. That was a good question. A very good one. “I think,” he said very slowly — and you’ll notice, he’s thinking while he talks, exactly as Kleist described — “I think because I thought New York had the answers to my questions. All big cities look as if they have answers. All those buildings, all those busy people — it looks like knowledge. Like direction. Like orientation.”
“Does the city have them?”
“No. It has very good restaurants and very loud subways and people who act as if they have answers. But that’s something else.”
The child ate a biscuit. It had pulled it from its pocket without the man noticing. A child with biscuits in its jacket pocket is a child that takes precautions. The man found that very remarkable.
“What would the answer be?” asked the child, mouth half full.
“To what?”
“Well, to everything.”
The man leaned back. Above them a seagull cried — which at this distance from the water was actually impossible, but happened anyway, because seagulls don’t care about probabilities.
“I think,” he said, “the answer to everything is: keep asking. That’s unsatisfying, I know. You want the answer to be: love or God or eight hours’ sleep and a balanced diet. But in reality the asking itself is the answer. Whoever stops asking has stopped living. They’re only pretending after that.”
Now we come to the point where other people who write these kinds of stories — like E.E. Cummings — would put the man on the moon.
You know the type — the man, too beautiful for this world, too wise, too much of a child at heart, sitting at the edge of the moon, legs dangling into nothing, smiling a smile that says: I’ve understood what none of you understand. That’s very picturesque and romantic too. That’s also, if you ask me, a complete swindle.
Because that’s the phoneys’ trick: they romanticise not-belonging. They turn it into a poster. The Dreamer. The Wise Fool. The Outsider with the Golden Heart. And then perfectly ordinary phoneys buy this poster and hang it in their office, between the motivational calendar and the photo from the team-building day out, and feel somehow deeper than they are for one minute.
No.
The man on the steps of the Museum of Natural History was sitting on the steps. He was not sitting at the edge of the moon. He smelled of coffee from earlier and of the subway from this morning, and his left knee hurt the way it had for years, and he had not experienced any particular enlightenment, no vision, no light from heaven.
He had listened to a child.
That’s all.
The child stood up. “I have to go in. My mother is waiting.”
“Of course.”
“Will you be here tomorrow too?”
“Maybe.”
“I’d like to ask more questions.”
“So would I,” said the man.
And that was the truth. That was the whole core of it, if you absolutely must have a core, which I understand, because everyone always wants a core, because school taught us that every story has a moral, which is mostly a lie, but happens to be true here:
The man who always asked why was no saint and no moon-child and no wise man in solitude. He was a person who had refused to stop asking — not because he didn’t want the answers, but because he knew that the questions are life. Not the before and the after. The moment when the mouth runs ahead of the mind and you yourself don’t know what comes next.
Whoever stops asking grows up.
Whoever grows up stops wondering.
Whoever stops wondering becomes a phoney.
And the world already has too many phoneys. New York City alone has more of them than any other city in the world, although Zurich is running a close second, if you ask me. And Berlin? Well, some people there are probably quite alright, but in my opinion most of them are phoneys too.
The man stayed sitting for a while longer. The seagull was gone. Steam was still rising from the manhole covers. A guy in a very expensive coat walked past, talking loudly into his phone about something that sounded very important and probably wasn’t.
Stock Exchange, most likely.
The man asked himself: Why did we make coats with so many buttons if we never do them up?
And because he didn’t know the answer, and because that was fine, he stood up.
He walked back into the city.
He kept asking.
Still.
– End of the Fairy Tale –
Reading grows wings.
Nota bene:
Salinger spells it without the ‘e’: phony. It is arguably the single most important word in the entire novel, Holden’s ultimate verdict on the adult world.
A note for readers who don’t know the word — and why they should.
Phony is Holden Caulfield’s word. He uses it on nearly every page of J.D. Salinger’s novel The Catcher in the Rye (1951), and it means something very precise: a person who performs a life instead of living one. Someone who says what is expected, does what is required, and has quietly stopped asking whether any of it is true. Holden sees phonies everywhere — in his school, in the theatre, at parties, in the mirror. He is sixteen and furious and not entirely wrong.
Salinger’s novel was banned in schools across the USA for decades. Which tells you a lot.
If you have never read it: do. Not because it will make you young again. But because it will remind you what it felt like to be young enough to still find the phoniness of the world genuinely unbearable, before you learned, as most of us adults do, to call that unbearability normal and move on with theirr life.
The man on the museum steps never moved on: He mostly talked to himself only, if at all. The rest was simply Silence.
That is his whole story.
US and British English:
Salinger writes: phony · phonies · phoniness
That is American spelling throughout the novel. No ‘e’ anywhere.
British and Australian English write: phoney · phoneys · phoneyness
Outside Trump Country and his POTUS world phoney / phoneys is my personal stylistic choice — and it is actually how the word entered most non – US – American dictionaries.
While Salinger spells it phony / phonies / phoniness, my own preferred version in this tale is phoney / phoneys.
The phoniness of the adult world is exactly Holden’s central diagnosis in his asylum.
While the abstract noun phoniness is the condition; phoneys are the carriers; and growing up, in Salinger’s brutal little novel, is essentially the process of becoming one. The metapher of the Catcher in the Rye is worth another full essay.
USA classics
Salinger: The Catcher in the Rye. Banned in the USA for a long time, the only classic novel in West German High Schools that could not be replaced. Hundreds of thousands of young German High Schools (Gymnasien) loved this rather short novel. For some of them the only book they will never forget.
Lesen und das Lesen lernen
Deutsch:
Lesen lässt Flügel wachsen
Das ist nicht nur mein persönliches Motto. Es ist die stille Überzeugung, für die die Stiftung Lesen in Mainz seit 1988 kämpft: dass jedes Kind, unabhängig von Herkunft, Geld oder sozialem Hintergrund, das Recht auf Lesekompetenz hat, und auf die Welt, die sich dadurch öffnet. Wer wissen möchte, wie es um das Lesen in Deutschland wirklich steht, sollte einen Blick auf ihre Arbeit werfen: www.stiftunglesen.de. Die Zahlen sind ernüchternd. Die Arbeit ist wichtig. Und der Mann auf den Museumsstufen würde vermutlich fragen: Warum wissen das nicht bereits alle?
English:
Reading grows wings
That is not only my personal motto. It is the quiet conviction that Stiftung Lesen in Mainz has been fighting for since 1988: that every child, regardless of background, money or social circumstance, has the right to reading competency, and to the world that opens up through it. Anyone who wants to know what the state of reading in Germany really looks like should take a look at their work: www.stiftunglesen.de. The statistics are sobering. The work is important. And the man on the museum steps would probably ask: Why doesn’t everybody know this?
That last line keeps it in Holden’s voice and circles back to your story perfectly, Hanns.
Wer das lesen verlernt, der hat bereits verloren.
This fairy tale is not over here. It doesn’t stop. It goes on in every child that drives its teacher to distraction with questions, in every old person on museum steps, in every conversation that thinks while talking instead of before. This is no happy ending. This is better than a happy ending. This is real life, and real life keeps asking. And it always asks too: Cui bono? Who profits most?
P.H. Bloecker · Gold Coast QLD Australia, 30 Mar 2026 · in the manner of Holden C. and Salinger, in memory of Kleist and his grave at the Wannsee, in defiance of all adults, mostly phoneys.
Peter H. Bloecker has lived with his wife Maria Inés on the Gold Coast in Queensland, Australia since 2015.
Published Mon 30 Mar 2026.
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